Der var ingen konfetti.....

 ...... og ingen jubel over hækken.

Postkassen havde ingen invitation til taffel på slottet, og ingen bankede på døren for at få os med til TickerTape-parade. 

Ingen piloter var stået tidligt op, for at flyve Dannebrogs-farvede kampfly over min bolig, og intet hornorkester truttede lystigt i min have, mens vi forsøgte at gnide søvnen ud af øjnene.

Selv kaffen var helt normal, og den rosmarinkrydrede fåreost smagte som den plejede, mens solen uforstyrret gjorde, som den altid har gjort på dagen i dag.

Det eneste anderledes, var min hjerteven - min Lucifax - der morgenspindende gned sit hoved mod mit skæg. Og jeg sværger - jeg kunne høre ham spinde et :

- Go'morgen far, i dag er det vores dag.

For det er det nemlig. Vores dag.

Mit storspindende, klosporsafsættende, totaltillidsfyldte, domesticerede rovdyr fylder nemlig syv år i dag.

 Hvilket er helt utroligt, da jeg var ganske og aldeles overbevist om at han kun var ét år gammel da han ankom til huset i en vasketøjskurv, båret af den veninde der havde fundet ham hængende i sin vindueskarm, mens han skreg af sult.

Maven var tom - tarmene var tomme - og hans muskler synede af absolut ingenting. Så begge var vi enige om, at han nok var omkring et enkelt år gammel - men nej. Han havde været lukket inde i en lade eller lignende i et par måneder, efter at være stukket af fra den pasning, hans mennesker havde sat ham i mens de ventede på deres nye bolig. Der måtte nemlig ikke være kat, der hvor de midlertidigt boede.

Og så var han altså stukket af, den bette misseprut, da passerens hund havde sagt Vov til ham - cirka tre måneder før han dukkede op i vindueskarmen. Og senere altså kom til at bo sammen med mig - rettelse, JEG kom til at bo sammen med HAM.

For tag ingen fejl - hjemmet er hans og jeg er hans madslave. Samt meget mere, hvis jeg skal tolke hans måde at være sammen med mig på. Den dejlige pelsbold.

Hans mennesker - dem, han egentlig delte tilværelse med - fortalte mig, da jeg endelig fandt dem, at han var født den sjette september tyveseksten, og altså på daværende tidspunkt var lige knapt 5 år gammel.

Og i dag fylder han så syv.

To vidunderlige år, har jeg indtil nu oplevet sammen med ham. Helt fra den sky begyndelse, hvor alt hvad der var sket for ham efter han var stukket af, stadig sad i ham. Hvor hans sult oversteg hans angst for alt og alle. Hvor han for en sikkerheds skyld lige satte ikke bare tænderne, men hele gebisset og forpoternes utallige kløer i, når han var usikker på hvad der skete.

Hvor tilliden langsomt og roligt voksede frem i ham, indtil han endelig flyttede fra den fjerneste ende af sengen om natten - og op i den armkrog jeg altid lagde parat til ham. Hvor han begyndte at nusse mig, som jeg - med fare for bid og kløer - havde forsøgt at nusse ham.

Og en dag fodrede han mig. Kom ind med en mus, der stadig var levende, og lagde den for mine fødder mens han øjne sagde, at det var min. For i hans familie, skulle ingen sulte.

Fik jeg fortalt, at han fylder syv i dag ?

Han fylder min verden med kærlighed - mit liv med glæde - og mit sind med lykke, den bette prut. Selvom han efterhånden er en stor, magtfuld kat, der med panterbevægelser glider gennem det om ham liggende univers, og undervejs lærer de andre katte i nabolaget, at hér bestemmer han - så er han altid min bette prut.

Og han fortjener det alt sammen. Konfetti i luften, fly på himlen, jublende naboer, og invitation til at besøge Margrethe på slottet. Næh, hun kan komme herned, kan hun, og sige Tillykke til verdens bedste missekat. Jeg skal nok lave en go' kop kaffe til majestæten, der så samtidig meget passende kan høre hele historien om Lucifax's forunderlige vej til mig.

Og imens skal fuglene kvidre lykkeligt, solen stråle septembervarmt, og livet glædes over, at det er hans fødselsdag.

Jeg har ikke tid til at skrive mere, kære læser - jeg skal ud i køkkenet og servere en omgang morgenmad for missemand. Tun til morgen, mindre kan da ikke gøre det, vel ?

Og når jeg så har forkælet ham, ta'r jeg mig en ekstra kop kaffe mens jeg nyder det blafrende flag i flagstangen, og ikke bare glæder mig over min bette prut, men også mit eget septuagesimo anno.

Det' jo heller ikk' så ring', vel ?