Sensommersol i September

 Og nej.

Det her indlæg kommer aldeles ikke til at handle om, hvor smukt alt ser ud i det vildtfarvede efterårs strålende sol. Ikke til at lovsynge den længe efterlyste Indian Summer, eller hæst hviskende afsløre kærlighed til kryb og kravl af alskens slags. Ej heller kommer det til at indeholde pral af tomater på størrelse med minibaguettes, eller stolthed over den righoldige mængde chili på planterne i haven.

Nul. Ikke nikke nej. No way. Som i aldeles overhovedet ikke.

Til gengæld kommer det til at indeholde sennats frustrationer over temperaturer, og nyctofile betragtninger af apnø'ens evne til igenigen at drøne alle former for søvn langt ud over landets grænser. Og let kærlige suk over missek.......

Læs du nu bare videre, så får du det hele at vide, gør du.

Det er nemlig slet ikke morgen endnu - langtfra endda. Klokken er kun sådan lige omkring halvtre, og jeg har kastet håndklædet i ringen - accepteret at jeg har tabt slaget om Morpheu's arme - og sidder med en kande grøn te og låget skruet af min honning. 

Det er nemlig det eneste, der du'r, når natten ikke vil nøjes med at være en del af mine drømme, men forlanger at blive taget alvorligt - og for en gangs skyld få lov til at vise mig, hvad den indeholder.

Det er jo også ved at være længe siden, den sidst fik lov til at nyde mit og missekreaturets selskab.

Han er slet ikke glad for det, ham pelsbolden. Og viste med al ønskelig tydelighed, hvad han mente om mit opstandelse klokken alt for tidligt, da han mødigt slæbte sin krop ud i køkkenet, hvor jeg var igang med at lave teen, og lod den dumpe ned på gulvet mens de søvnige øjne og det medfølgende gab undertregede, hvor ugerne han havde skippet søvnen.

For min skyld. Selvfølgelig kun for min skyld. For når Far er oppe, skal "man" jo holde ham med selskab - hvilket sletter ikke har noget at gøre med muligheden for en "tidlig nat"-snack til en heltemodig missemand.

At den tidlige natnydelse så udelukkende skyldes min pludseligt manglende evne til at snorke igennem i et fireogtyve grader varmt soveværelse, hvor ikke en gang et åbent vindue skaber forskel. Samt apnø'er, der får verdensmesterskabet i "hold vejret under vand" til at ligne en lokal hyggegruppe - toethalvt til tre minutter stykket, og masser af dem i de tre timer, det lykkedes mig at tilbringe under dynen - er vel kun en biting for en normalt natelskende nyctofil.

Ja ja ja - jeg ved det godt. Jeg kaster om mig med ord og begreber, der heldigvis ikke er normalkost for alle andre. Så lad mig lige indskyde en fodnote hér - inden jeg fortsætter min uendelige klagesang på nattens præmisser.

Apnø er en sygdom, der består af lange perioder, hvor hjernen glemmer at fortælle lungerne, at de skal trække vejret. Hvilket har en tendens til at drøne mig direkte ud af en ellers måske ganske fin søvn, og ind i øjeblikke af en halvforvirret krop, der ikke kan blive enig med sig selv, om hvorvidt den skal drøne på toilettet - det ku' jo være mit medlemskab af NPK, der pressede på. 

Eller om jeg bare skal lukke øjnene igen, og sove videre.

Normalt intet stort problem - jeg er nemlig udstyret med en genial bette maske, der via en slange er forbundet med en dingenot, der konstant holder et tryk på 4-8 kg, på den luft jeg gerne skulle ha' ned i lungerne. Så hvis jeg nu skulle glemme at trække vejret, sørger den for at jeg har ilt og for at minde lungerne på, hvad deres primære opgave er.

Nemlig.

Men hvis man så sætter apnø'en sammen med overvarme dyner, svedklamme tæpper, og en stillestående luft der selv om natten ville kunne modne sydhavsfrugter på få øjeblikke - så er det, min nyctofile side slår igennem, og hiver mig ind bag skærmen med te, honning - og en morgensøvnig halvknotten missemand - ved siden af mig. 

For dét, at være nyctofil, betyder "bare" at jeg elsker natten, og ikke har noget imod at være i den, nyde den, opleve og føle den, når det nu ikke kan være anderledes.

Så derfor, kære læser, denne omgang ordskvalder på en nat, hvor jeg ellers skulle have nydt gårsdagens oplevelse af at være blevet et år ældre - noget, jeg fejrede sammen med Lucifax, der ligeledes havde årsdag - vi er nemlig født samme dag, er vi. 

Men hvor den Indian Summer, jeg ellers i årevis har efterlyst på min fødselsdag - med sol, varme, brunhedsgaranti, og lignende - sammen med min apnø gjorde den nat, jeg stadig befinder mig i til lidt af en prøvelse.

Noget, som varm Sencha Uchiyama med honning, og åbne havedøres lyttende morgenkåbenydende kig ud i mørket, gør meget ved.

Indrømmet - det havde været en større nydelse at befinde mig i en drøm, af den type hvor alting lykkes, og helten får heltinden mens universets dybere mening afsløres i technicolor og widescreen. Og hvor min bette apnømaskine lige så stille havde bragt mig helskindet frem til morgendagens sikkert solfyldte nydelse.

Men hva' - intet er så galt, at det ikke er godt for noget. Og en misseprut, der insisterende stiller sig med forpoterne på mit lår - av, de har kløer, har de - med et udtryk i øjnene der siger at vi nok snart må forsøge at fange ham Morpheus igen, kan hurtigt medvirke til tastestop og sengekravling.

Samtidig må jeg erkende, at lige nu - hedder det En Nat Ad Gangen. I det mindste så længe jeg er vågen endnu.

Ned med teen - ind under dynen - og nyde natmissens morgenspinden.